Durante o dia inteiro ficou-se à cama. Sua cólera era tênue, ardente. Só se levantava mesmo para ir à casa de banhos, donde voltava nobre, ofendida. Continue lendo
"Este é Kafka em seu melhor estilo masoquista. Mas há também um significado filosófico nesse culto da dor. Morte e epifania andam de mãos dadas, e a transfiguração é a recompensa dos que sofrem tortura." Continue lendo
O que ela sempre sentira, vagamente apenas: mediocridade. Que impressão de fraqueza, de pusilanimidade, naquele simples papel... Silenciosamente chora. Continue lendo
A justiça implacável da figura paterna kafkiana. Continue lendo
Chego a me perguntar: Para que o trabalho? Para que tomar café na cama? Para que sentir algum prazer? Continue lendo
Tinha quinze anos e não era bonita. Mas por dentro, a vastidão quase majestosa em que se movia. E dentro da nebulosidade algo precioso. Era intenso como uma joia. Continue lendo
É um silêncio que não dorme: é insone: imóvel mas insone; e sem fantasmas. É terrível - sem nenhum fantasma. Não se pode dizer a ninguém: sentiu o silêncio desta noite? Quem ouviu não diz. Continue lendo
Entrou e foi logo brincando com o meu cachorro, dizendo que só os bichos o entendiam. Perguntei-lhe se queria café. Ele disse: só bebo álcool, há três dias que estou bebendo. Continue lendo
"Sua gorda! Você é uma chata e uma intrometida. Não pode me deixar em paz?! Pois vou lhe contar, sua chata: Zequinha foi embora para Porto Alegre e não vai mais voltar! Agora está contente, sua gorda?" Continue lendo
Quando morri, tiraram de mim o ovo com cuidado. Ainda estava vivo. Só quem visse o mundo veria o ovo. Continue lendo
